Le Puzzle Esquimau

Au fond des forêts les plus noires dorment des bouches d’acier. Elles reposent là où la pluie ne tombe jamais, là où les arbres étouffent le passant trop curieux et ne laissent que ses chaussures. Il y a des forêts secrètes, qui se cachent si bien qu’elles...

Dans la fanfare des éclopés, il y a un chef d’orchestre qui n’a plus toute sa tête. Son bras droit dirige de la main gauche les trompettistes qui jouent du pied, les tambours manchots et les violonistes enrhumés. Des couacs sauvages s’échappent des choristes...

The moon is beautiful unfull. Une pièce de puzzle par enveloppe, une grande nuit pour le rassembler. Trois parapluies, blanc, rose, noir, couchés sur la chaussée. La mer est pleine comme une ampoule brisée. Emöjk Martínssøn smiles to ghosts and withered...

A l'époque où nos doigts ont poussé dans nos bouches Quand tu n'es pas là, il neige dans ma baignoire Les arbres tombent en guirlandes de Noël Et dans le ciel les orchestres jouent du piano invisible Quand tu ne me protèges plus et que le ciel s'écroule...

Sur le coin du trottoir traîne un vieil arrache-peau, des lambeaux encore sur le bout de son aiguille ; plus pour longtemps, ramassé par un inconnu aux yeux cheveux. Sur le coin de la table l’arrache-peau tourne en silence, sa vieille langue ne mange...

Par la fenêtre, à quelques heures déroulées du matin, un arbuste pousse ses branches mortes contre le carreau. Comme autant de petits doigts roses, elles tâtonnent et cherchent à entrer, ou juste me déranger, peut-être. Le soleil a déposé le long de chacune...

En pleine fin d’après-midi, quand le soleil s’étale dans la cour aux blés aplatis, les démonteurs retroussent leurs manches et jaugent leurs armoires. Celle-là est belle, sentant le bois qui a longtemps dormi au fond d’une vieille chambre, on la sent...

L’ascension dure des jours, apparemment, même si dans ce pays le soleil ne préfère pas s’aventurer. Pour une fois, il reste caché avec sa sœur derrière d’autres trompe-l'œil, craintif. Personne donc ne voit l’homme-poisson, autrefois rêveur, poète, et...

Je n’ai pas l’oreille par laquelle rentre les mots, ni par où ils sortent. J’en connais, quand ils lisent un livre, qui entendent les mots leur chuchoter leur sens, qui sont, en un sens, leurs propres conteurs, des orateurs très privés à une conteférence...

Les jours s'effilochent en fin de semaine Les minutes en années à être des amoureux Blottis comme deux ours orange et bleu, On se met les pieds en l'air Tout en haut du phare de terre Qui cligne des yeux dans le froid parisien Mon manteau en couverture,...