Lettres d'un échappé d'iceberg.
Il a un maillot de bain trop grand, ça le fait ressembler à un parachutiste qui s’est emmêlé dans son costume. Au fond de la piscine, il va sauver des sirènes mortes, aux grands yeux nacrés rêvant d’être embrassées par des marins. Leurs cheveux pleins...
Assis dans un train lourd qui sent le goudron chaud, il défile à travers la lune, transperçant à toute vitesse des buissons chauves et secs.
Elle a des yeux de hérisson : on aimerait les caresser, mais ils piquent au toucher. Quand elle me regarde, j’entends les noisettes qui craquent.
Deux mille sept cent gouttes de pluie se sont enfilées par le trou du toit, je les ai comptées alors qu’elles me tombaient dans l’œil.
Dans le dos des fauteuils et le creux des trottoirs, le petit garçon voyait des visages biscornus, et le magicien des formules magiques. Au fond, c’était la même chose…
Avancé effaré dans la foule bigarrée, les plumes ébouriffées par la lourdeur de l’air, des bouffées. Avancé ébahi et des mains à caresser des tourne-disques ; des yeux gros ouverts comme le pommeau d’une canne, ce n’est qu’un vieux corbeau clauquediquant...
Des bouts de verre sous les paupières Et voyageant dessous les cuisses Un hérisson éphémère Une lune fixée au tournevis.
Parfois il se trempe en homminuscules et plonge dans la peau de serpent, sans épée, avec les dents. Malgré le sang-froid de la bête, il sent pulser mille fenêtres à travers les écailles ; le livre jeté sur le lit résonne aussi de tous ces cris sans tête....
Une minuscule passagère de montagnes russes, le genre qui accroche ses deux mains au bout de votre petit doigt.
Dans les poches de derrière de son jean, elle trimballe de longs ciseaux, à lui laisser de brûlantes caresses sur les fesses. […] Quand elle croise un beau garçon, elle lui plante violemment la pointe sur la poitrine, et découpe un joli cœur rouge sang....
