Top articles
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Les Corps Oubliants
La peau, le bout de nos ongles se désouviennent, pressés, de tout. Le vent qui nous pique, le sang qui nous quitte, lorsque le corps se jette dans des directions inconnues : c’est oublié. Nos os nous tirent vers un temps qui s’efface, des sentiments de...
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La Première Bouteille
[...] Le mélange des odeurs au-dessus des fourneaux, où épices et herbes valsent en vert et orange, tandis ce que sur le mur d'en face, les grains de sucre s'évadent avec patience de ce sac qui a toujours été troué, et qu'ils ne voulaient pas réparer,...
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L'Arache-Peau
Sur le coin du trottoir traîne un vieil arrache-peau, des lambeaux encore sur le bout de son aiguille ; plus pour longtemps, ramassé par un inconnu aux yeux cheveux. Sur le coin de la table l’arrache-peau tourne en silence, sa vieille langue ne mange...
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La Deuxième Bouteille
[...] Malgré le fait qu'elle court de toute sa vitesse, qu'elle y met tous ses espoirs et que ses plumes lui battent presque les tempes, les choses vont au ralenti. Le temps en profite pour jouer un de ses tours de chewingumisation, et change ses secondes...
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La Troisième Bouteille
L’ascension dure des jours, apparemment, même si dans ce pays le soleil ne préfère pas s’aventurer. Pour une fois, il reste caché avec sa sœur derrière d’autres trompe-l'œil, craintif. Personne donc ne voit l’homme-poisson, autrefois rêveur, poète, et...
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La Quatrième Bouteille
Parfois il se trempe en homminuscules et plonge dans la peau de serpent, sans épée, avec les dents. Malgré le sang-froid de la bête, il sent pulser mille fenêtres à travers les écailles ; le livre jeté sur le lit résonne aussi de tous ces cris sans tête....
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Les Plages De Verre
Le camion s’est arrêté net en pleine rue, il transportait de quoi faire largement deux ou trois plages de verre. Les graviers, transparents et tranchants, parsèment là la chaussée, trouant les passants curieux. On dirait une partie de billes pas finie...
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L'Interlude (2)
Le pyjama rayé claque au vent entre les paragraphes. L'homme au coeur de bois attend, la main sur la poignée (la main poignée), que le stylo veuille bien reprendre sa route. Le narrateur se gratte la tête. Ca vient. De la patience pour le drame, et les...
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L'Anniversoupe
C’est le jour du reprends ta soupe À l’extrême, débordée, déboîtée comme cœur Croisé les chemins, agile tête de dessin Une grande peau écorchée de vieilles rides On rouvre les livres juste pour y marquer la date En plein milieu, une jetée, oubliée dans...
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Le Phare De Terre
Lors des longs trajets en voiture, bercé par le roulis des chemins goudronnés, on se sent souvent comme sur une barque à la dérive, flottant où bon lui semble. Les prés défilent et se transforment en un océan verdâtre sur lequel flottent des maisons blanches...
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Les Projets En Fleur
Dans un bout de ma tête, deux histoires qui n'avaient rien à voir se sont retrouvées. L'une, L'Homme Au Coeur De Bois, a éclos ici, comme un bourgeon dont on observe l'évolution avec curiosité, pas sûr de la fleur qui en sortira ; l'autre, Madame Salamandre,...
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Les Pensées
Les pensées sont des fleurs. Ecrire tout cela avant qu'elles ne passent, que je n'oublie de les écrire - j'oublie tout en ce moment, les petites choses fondent et filent. Les livres qu'on lit et qui modifient nos mots - c'est vrai. Light of Day. Invention...
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La Troisième Fois
Sur mon bureau élimé, un texte se repose. Je viens d'en lire quelques pages, beaucoup appréciées. C'est un roman ? Un texte du tigre-lys, de la fille aux trois lettres. Je l'aime beaucoup. Mon père avant Noël a lu les Rêves. Enfin, il a commencé et puis...
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Le Rose Et Le Noir
La fille rose assise sur la banquette a un très gros livre sur les genoux. Elle a plié consciencieusement la tranche à l'endroit où elle lit, pas très loin du début, et est arqueboutée sur son siège pour mieux suivre l'histoire malgré les cahotements....
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La Dernière Fois
Peut-être est-ce parce que mes veines sont chaudes d'un peu d'alcool ce soir. Je repense à cette dernière fois, juste avant la note ci-dessous ; je disais que j'ai pensé à laisser tomber les Rêves, mais ça n'est pas tout à fait vrai. J'ai pensé à laisser...
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L'Histoire Pour Apprendre À Nouer Ses Chaussures
Les chaussures ce sont de petits bateaux pour le sol. Une fois que l'on a compris cela, le reste coule de source. Il faut bien comprendre que ce sont elles qui décident où l'on va, les pieds prisonniers subissent plus ou moins heureusement les aléas sentimentaux...
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La Troisième Main
J'aime les choses qui vont par trois. Une déformation de l'éducation que j'ai reçu dans votre pays, je suppose, qui m'a appris à tout ranger par trois dans les devoirs. Une question de symétrie ; chez nous, c'est le chiffre 7 qui prévaut. Une question...
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Les Soupirs Retenus
La vapeur d'un bol de thé aux alentours de 23h14. Le vent aux oreilles dans la rue, lorsqu'il n'y a personne. Le dernier mot de la dernière page d'un gros livre. Les photos de l'enfance. Le moment où la lumière se rallume sur la salle de cinéma vide....
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Le Linge A Montréal
La chaleur commence et mon pays me manque. Impossible de construire un igloo par ce temps. Alors que j'étais coincé entre deux saucisses géantes dans le bus, je me suis rappelé mon hiver à Montréal, il y a un an. Ce fut, paraît-il, un hiver doux. Et c'est...
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La Décolleuse d'Affiches
Elle passe dans la rue, lentement, déguisée en grand-mère. Le déguisement est très réussi. Elle se faufile entre les voitures comme si elles n'étaient pas là, entre deux barrières, entre les travaux. Elle s'arrête devant le mur de tôle vert et gris et...
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L'Ambulance
Sur le trottoir l'ambulance glisse et flaque. Les marins sur son toit s'époumonnent, se font sirènes, ou plutôt méduses à écarter les passants. Les voitures se jettent toutes dans la Seine au passage de l'ambulance. Elle est blanche et rouge et bleue...
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La Musique
La musique passe par les oreilles. Les mots passent par la bouche, mais surtout pour moi qui suis incapable de prononcer les sons français, par les doigts. Les phrases jaillissent de mes phalanges, éclatent en grappes bleues sur vos yeux, directement...
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Les Mots
Les mots, enfilés à la suite les uns des autres, deviennent un long parcours de ressemblances, de significations et de logique parfois difficile à démêler. Celui qui les pose n'a le plus souvent bien sûr aucun mal à faire le parcours en arrière, ramasser...
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Les Photos, Les Valises
Du temps où la gare tenait encore debout, elle aimait bien essayer de deviner ce que les gens avaient dans leur valise. Quelques brosses à dents, pour visiter le pays en largeur ? Ou toute sa maison pliée vite fait, pendant qu’on frappait fort à la porte...
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La Sixième Bouteille
Parfois il regrette d’être enfoncé dans la nuit jusqu’à la taille, de ne pouvoir feuler tout son soûl que là, sous ces ampoules suspendues. Mais la coutume prétend que les chats sont nés de la nuit, c’est dans ses griffes s’y appartenir. Et puis, sous...