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18 articles avec chansons d'hiver

Le Jour Et La Nuit

Et peut-être, s’arracher de cette écriture liquide et nocturne pour s’aventurer dans les pays arides, les rêves craquelés, tels ces éclairs figés dans la terre et que seuls les grillons dérangent…

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La Relance

Recommencer à écrire pour se sortir les mots des doigts, dérouler les phrases des oreilles entortillées. Commencer une collection de minuscules piscines, à faire barboter les idées, on les fera plus tard sécher dans un grand pré.

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Les Gens Qui Saignent Sont Beaux

Ils sont beaux les gens qui saignent, qui se dessinent des fleurs sur le front. On dirait qu’on leur a écrasé des framboises sur le visage, et ils sourient. C’est tout ce que leur bouche peut faire pour empêcher leurs dents de rougir, pour ne pas sentir...

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Les Corps Oubliants

La peau, le bout de nos ongles se désouviennent, pressés, de tout. Le vent qui nous pique, le sang qui nous quitte, lorsque le corps se jette dans des directions inconnues : c’est oublié. Nos os nous tirent vers un temps qui s’efface, des sentiments de...

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Les Pensées Du Soir Revenu

The moon is beautiful unfull. Une pièce de puzzle par enveloppe, une grande nuit pour le rassembler. Trois parapluies, blanc, rose, noir, couchés sur la chaussée. La mer est pleine comme une ampoule brisée. Emöjk Martínssøn smiles to ghosts and withered...

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Les Mangeurs De Tête

Je n’ai pas l’oreille par laquelle rentre les mots, ni par où ils sortent. J’en connais, quand ils lisent un livre, qui entendent les mots leur chuchoter leur sens, qui sont, en un sens, leurs propres conteurs, des orateurs très privés à une conteférence...

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Les Pensées Du Soir Venu

Je ne démêlerai rien. J’aime écrire et composer des salades. Les mangeurs de nuit reviennent ; ils m’ont retrouvé. J’ai peur qu’un jour, il n’y ait plus de bruit. J’aime regarder dedans les yeux des fumées. D’habitude je ne lis que lorsque les phrases...

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Les Projets En Fleur

Dans un bout de ma tête, deux histoires qui n'avaient rien à voir se sont retrouvées. L'une, L'Homme Au Coeur De Bois, a éclos ici, comme un bourgeon dont on observe l'évolution avec curiosité, pas sûr de la fleur qui en sortira ; l'autre, Madame Salamandre,...

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Les Soupirs Retenus

La vapeur d'un bol de thé aux alentours de 23h14. Le vent aux oreilles dans la rue, lorsqu'il n'y a personne. Le dernier mot de la dernière page d'un gros livre. Les photos de l'enfance. Le moment où la lumière se rallume sur la salle de cinéma vide....

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Le Linge A Montréal

La chaleur commence et mon pays me manque. Impossible de construire un igloo par ce temps. Alors que j'étais coincé entre deux saucisses géantes dans le bus, je me suis rappelé mon hiver à Montréal, il y a un an. Ce fut, paraît-il, un hiver doux. Et c'est...

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